边他讲的那些不知真假的故事。

那里是故乡吗？可为什么听到这首诗，她心里没有一点愁的涟漪？没有甜蜜的怅惘，没有温暖的疼痛，什么都没有。只有一片空白，如同此刻窗外那片被阳光晒得发白的天空。

她记得自己当时举了手，老师有些惊讶，示意她发言。

她站起来，在全班同学的注视下，问了一个问题：“老师，如果一个人对那个被称为故乡的地方，没有特别的感觉，既不觉得想念，也不觉得讨厌，那这首诗是不是就和他没关系？”

教室里安静了一瞬，随即响起几声低低的嗤笑。

老师的表情十分尴尬，说了几句“每个人感受不同”“也许你还没到体会这种情感的年纪”的话来圆场。

她坐下了，心里没有任何被嘲笑的难堪，只有一种更深的困惑。她不是故意挑衅，她是真的不明白。

那种被文字和众人默契地描述、共鸣的情感，为什么她感受不到？还是说，那些大声朗读、眼中仿佛泛起泪光的人，其实也在表演一种她无法理解的规则？

后来她把这件事告诉了李寂寂，那会儿他正在院子里劈柴，汗珠顺着他年轻紧实的脖颈滑下，浸湿了洗得发白的旧背心。他听完了故事，放下斧头，用毛巾擦了把脸，走到她面前蹲下来，视线与她平齐。

“溶溶，”他的眼睛亮晶晶的，干完活后呼出的气都是热呼呼的，“没关系。他们说的故乡，是他们的事。我们有自己的地方。”

“我们的地方是哪里？”

“有我在的地方，”少年略带薄茧的拇指指腹，轻轻擦过她的眼角，好像那里有什么脏东西，尽管她并没有哭，“就是溶溶的故乡。”

所以，李寂寂的世界，是否其实也同样狭窄？